110 Dezibel, brüllendes Crescendo, Stroboskopblitze im Bühnennebel, das Publikum tobt, du hämmerst die Saiten, das ultimative Stakkato, du hebst ab. Pfiffe holen dich auf den Boden zurück, etwas stimmt nicht. Was, was, was? Scheisse, der Drummer hinkt einen halben Schlag hinterher, verdammt - die ganze Band! Ich wankte, Schweiss brach mir aus allen Poren, meine Beine zitterten unkontrolliert. Ich fühlte mich genauso beschissen wie damals in Köln, als ich mitten im Song abbrach. Nüchtern spielen war die Hölle. Angelo hatte mir ein Alkoholverbot auferlegt. Ich setzte mich wieder in Bewegung. Nur ein Besuch, verdammt, aber all die Erinnerungen, die ich in der Tiefe eingeschlossen glaubte, tauchten wie Treibgut an der Oberfläche auf. Ich stellte mich in den Schatten des Pfarrhauses, den Blick auf die letzte Haarnadelkurve vor der Bushaltestelle gerichtet. Mike würde dabei sein, damit musste ich mich arrangieren. Aber jetzt brachten sie noch einen Gast mit. Es musste eine Frau sein, vermutlich eine Arbeitskollegin. Sollte sie mich nach all den Katastrophen ablenken, auf andere Gedanken bringen?